Nos primeiros 10 segundos só existe o som, um choro agudo, desesperado, que atravessa o vidro grosso da cobertura nos jardins, como se cortasse a cidade inteira. Um choro tão forte que até o helicóptero passando lá em cima parece desviar.
Dentro do apartamento, a luz branca das luminárias se mistura ao fim de tarde de São Paulo, deixando tudo com aquele brilho frio, quase hospitalar. O cheiro é de perfume importado, café queimado e tensão, muita tensão. Helena Andrade caminha de um lado pro outro, salto batendo no piso de mármore. O cabelo loiro arrumado de manhã já começa a perder a forma, a maquiagem também, mas ela nem percebe porque Miguel, o bebê de um ano e meio, está no berço, vermelho de tanto chorar e ela já não sabe mais o que fazer.
Não dá mais, Augusto. Não dá. Ela solta quase num sussurro rouco. Augusto Andrade, sentado na poltrona de couro, folheia distraídamente um jornal, como se o choro não estivesse comendo a alma da casa inteira. Ele só murmura: “Contrata outra babá, Helena. É simples, mas não é simples e todos ali sabem.
Na porta do corredor, apoiada na bengala, surge dona Lourdes Andrade, a matriarca. Olhar duro, silêncio pesado, como se a casa inteira prendesse o fôlego quando ela aparece. Ela encara o Neto, encara Helena, encara Augusto. E diz só: 12 babás, Augusto. 12, todas mordidas. Nenhuma ficou. A bengala bate no mármore, taque. O som ecoa como sentença. O choro aumenta.
Miguel se arqueia no berço. Parece dor, raiva ou saudade de algo que ele mesmo não consegue nomear. É nessa hora que o interfone toca. Helena respira fundo, tenta recompor o rosto e atende. Dona Helena, chegou a moça da limpeza nova. A outra pegou o atestado. Ela aperta os olhos. Trocar fachineira era a última preocupação naquela altura, mas ela manda subir.
Quando a porta abre, entra Ana Clara Silva. Uniforme azul marinho, tênis gasto, um coque improvisado segurando o cabelo castanho. O olhar dela faz uma curva tímida pelo apartamento, como quem entra numa igreja rica com medo de fazer barulho. Ela sente logo o cheiro de parquê encerado, o perfume doce espalhado no ar e a frieza daquele silêncio interrompido por choros.
Um tipo de tristeza que ela reconhece mesmo sem entender de onde vem. Miguel grita mais uma vez. Ana no instinto dá um passo para trás, mas não tem tempo de recuar muito, porque quando ela cruza o batente do corredor, o choro para, não diminui, não suaviza, para como se alguém tivesse apertado um botão invisível.
O silêncio que toma a casa é tão inesperado que até Helena arregala os olhos. Augusto abaixa o jornal. Dona Lourdes inclina a cabeça devagar, farejando aquele milagre esquisito. Ana sente o corpo gelar, pensa, será que fiz alguma coisa errada? Mas então o choro recomeça bem fraco. Quando ela se afasta um passo e para de novo quando ela chega perto do quarto.
Ela olha para Helena, pedindo permissão até com os olhos. Posso tentar ajudar? Só para ver se ele acalma. Helena não acredita, mas a exaustão vence. Vai, vê aí. Pior do que tá, não fica. Ana respira fundo. O corredor parece enorme, cheio de quadros que ela não entende, mas sente que são caros. Caro o suficiente para ela ter medo até de passar perto.
Quando entra no quarto, o mundo dela aperta numa bolha. Miguel ergue o rosto, os olhos ainda molhados, bochechas brilhando de lágrimas, mas quando vê Ana, ele sorri, aquele sorriso de dente faltando, quente, inteiro, e ergue os dois bracinhos para ela. Ana congela, o coração pula no peito como se tivesse reconhecido alguma coisa que a memória ainda não alcança. Oi, meu amor.
O que foi, hein? Ela sussurra sem nem perceber que já está falando como mãe fala. Miguel gargalha. Aquele tipo de gargalhada que parece água limpa, finalmente saindo depois de dias de cano preso. Lá atrás, Helena leva a mão na boca. Augusto se ajeita na poltrona. Dona Lourdes dá dois passos, observando como quem vê um mistério antigo se desfazer. Estranho isso. Muito estranho.
A matriarca murmura. Ana tenta sair, mas Miguel agarra o crachá dela, o plastiquinho de serviços gerais, Ana Clara, e aperta contra o peito. Quando Ana se afasta, ele chora. Quando ela volta, ele sorri. E é tão claro, tão óbvio, tão instintivo que ninguém naquela sala tem coragem de fingir que não viu. Helena tenta manter controle. Você veio para limpar. Faz o serviço.
Deixa ele comigo. Ana entrega Miguel, mas o bebê arqueia as costas, esperneia, chora como se tivesse perdido o ar. No corredor, Ana escuta o choro esganiçado enquanto passa pano no chão. Cada grito atravessa ela como se alguém estivesse apertando o coração pela metade. Ela tenta se concentrar, mas as mãos tremem.
O cheiro de desinfetante mistura com o grito do menino. O pano desliza, escorrega. Ela respira fundo, mas o choro atravessa tudo. Dona Lourdes aparece atrás dela baixinho. Tem coisa que só o coração explica, minha filha. A frase faz Ana tremer mais ainda, porque o coração dela também tá dizendo alguma coisa e ela não sabe se quer ouvir.
De repente, outro grito do bebê. Ana não aguenta. Devolve o balde pro chão e volta a corrida pro quarto, sem pedir, sem pensar. Só vai. Miguel se joga no colo dela como se tivesse encontrado o pedaço que faltava nele. O choro vira soluço, depois suspiro. Depois silêncio. Um silêncio tão cheio que parece encher o quarto inteiro.
Dona Lourdes observa cada detalhe. Os olhos estreitos, a respiração pesada, a mão firme na bengala. Helena sente um ciúme que corta, um medo que aperta, um amor confuso que dói. Augusto registra tudo com aquela frieza de homem que não sente ou finge que não sente. E Ana, com o bebê dormindo no ombro, pensa: “Por que isso dói tanto se eu nem conheço esse menino?” Dona Lourdes então dá o veredito batendo a bengala no chão, seco, decidido. Pode contratar outra pessoa para limpar.
Essa daqui fica com o Miguel e pronto. Ana arregala os olhos. Helena perde o ar. Augusto engole seco. Miguel dormindo aperta o crachá de Ana com a mãozinha miúda. E é nesse gesto, quase nada, quase invisível, que o conflito nasce. O crachá começa a amassar devagar, como se o bebê estivesse apagando, sem saber a etiqueta que o mundo colocou nela.
E talvez, talvez apagando também a mentira que colocaram na vida dele. Amanhã seguinte, nasceu abafada, com aquela luz leitosa de São Paulo, que parece anunciar algo que ninguém consegue prever. Ana Clara chegou cedo, o uniforme ainda úmido do sereno da madrugada. O coração batendo rápido demais. Ela mal dormira, não por medo do trabalho, mas pelo eco de um sorriso, o sorriso de Miguel, o jeito como ele apertara seu crachá, como se guardasse aquilo como um tesouro.
Quando tocou o interfone da cobertura, ouviu do outro lado uma voz cansada. Sobe, Ana. Ele não parou de chorar. Era Helena. E Ana soube, sem precisar ver o rosto dela, que a noite tinha sido longa. Ao entrar, encontrou a casa em silêncio pesado, como antes de uma confissão.
Helena estava com olheiras profundas, o cabelo preso às pressas. Dona Lourdes tomava café em silêncio, o jornal dobrado ao lado, mas pela primeira vez nem fingia ler. Augusto estava no escritório, porta fechada, mas o choro de Miguel não era choro. Era um som baixo, rouco, como se estivesse cansado até de sofrer.
Ele chorou assim a noite inteira, disse Helena, a voz embargada. Só sossegou quando eu disse que você viria hoje. Ana sentiu o peito apertar. Não era normal, não era lógico, mas tudo nela dizia: “Vai lá”. Ela entrou no quarto. Miguel estava em pé no berço, olhos vermelhos, o corpo inteiro tenso. E quando viu Ana, suspirou.
Literalmente suspirou como quem finalmente encontra o ar. Ele levantou os bracinhos, mas não chorou desta vez. Só esperou quieto, confiando. Ana o pegou no colo e imediatamente ele encostou a cabeça em seu ombro, soltando um gemido pequeno de alívio. Era estranho demais, forte demais. “Eu tô aqui, meu amor. Tô aqui.” As palavras saíram sozinhas e ela sentiu uma pontada profunda, algo entre saudade e dor, atravessar o peito. Helena observava da porta.
Não falava nada, mas seus olhos brilhavam com um misto de gratidão e ciúme. No meio da manhã, toda a família se reuniu da sala. Helena, Augusto e dona Lourdes. Ana trouxe Miguel no colo por pedido da própria matriarca. Ana Clara, começou Helena, mexendo nos dedos. Queremos te fazer uma proposta. Ana sentou devagar, com Miguel ainda abraçado ao seu pescoço. Dona Lourdes cortou a hesitação de Helena.
Você vai ser a nova babá oficial do Miguel. Ana quase deixou escapar um riso nervoso. Mas eu nem tenho experiência. Eu sou só Não é só nada. João Augusto interrompeu. Sério? Você é a única pessoa que esse menino aceita. Helena completou. Nós pagaremos 50.000. R$ 1000 por ano, além de moradia e alimentação.
Você terá formação, cursos, apoio? Só precisa dizer sim. Ana ficou sem ar. 50.000 rais era como ouvir outra língua. Nunca, em toda sua vida, alguém tinha oferecido tanto para ela. Antes que pudesse responder, outro som ecoou pela sala. Eu diria sim. Ana virou e encontrou Diego Andrade, irmão mais novo de Augusto.
Ele tinha olhos verdes inexplicavelmente gentis, os cabelos pretos bagunçados e aquela postura de quem consegue entrar em qualquer lugar sem pedir licença, mas sem perturbar ninguém. Soube que você é a única que domou o nosso pequeno furacão. Ele sorriu. Parabéns.
Não é qualquer um que faz esse menino abaixar o tom. Miguel, ouvindo a voz do tio, levantou a cabeça e sorriu, mas não largou Ana nem por um segundo. Diego reparou nisso, reparou e franziu a sobrancelha, como quem vê uma história ainda não revelada. Então, Ana Clara, vai aceitar cuidar do meu sobrinho? Ana abriu a boca, mas Miguel apertou seus dedos com força. Eu acho que quero tentar.
A palavra tentar parecia pequena demais para o que aquilo significava. Mais tarde, quando ficaram a sós por uns minutos, Diego se aproximou da varanda, onde Ana tentava acalmar a respiração. Ela observava as árvores balançando no jardim do prédio, tentando entender porque seu peito parecia prestes a explodir. “Você tá bem?”, Diego perguntou gentil.
Ana hesitou, mas havia algo nele que convidava. É que tem coisas que eu preferia esquecer”, ela confessou. “Coisas que dóem muito, sabe?” Diego não desviou o olhar. Quase todo mundo tem alguma dor que tenta enterrar. A diferença é que a sua parece estar batendo na porta de novo. Ana não queria responder, mas os olhos dele eram tão humanos, tão atentos.
“Eu tive um bebê”, ela disse quase num sopro. Há dois anos. Nasceu prematuro, complicações. Me disseram que ele não resistiu. Diego ficou imóvel, nem respirou. E as datas? Ana continuou, a voz embargando. As datas de tudo coincidem com o nascimento do Miguel. Diego piscou devagar, como quem entende mais rápido do que deveria. Você acha que seus caminhos podem ter se cruzado? Eu não quero achar nada.
Os olhos de Ana encheram, mas alguma coisa dentro de mim não me deixa ignorar. Diego passou a mão nos cabelos, tenso, olhou de volta para o quarto onde Miguel dormia e seu rosto mudou, não de medo, mas de certeza incômoda. Ana Clara, você precisa de respostas. Ela assentiu com a garganta seca.
No fim da tarde, enquanto Miguel cochilava no colo de Ana, Helena apareceu na porta do quarto, observando algo nela que parecia familiar. Essa música que você canta, de onde vem? Ana continuava ninando, sem parar o carinho no cabelo do menino. Minha avó adotiva me cantava uma cantiga antiga de Pernambuco.
Eu não lembro quando aprendi, só saiu. Helena engoliu seco. A mãe biológica do Miguel era de lá. O berço pareceu estremecer no silêncio que se seguiu. Ana parou. As mãos gelaram. Como assim? Os papéis da adoção dizem isso. Uma jovem. Nunca soubemos o nome completo. Tudo em Ana, tudo tremeu.
E como se sentisse, Miguel acordou, procurando o pescoço dela, desesperado, sussurrando um mam quase imperceptível. Helena levou a mão à boca. Meu Deus, qual é a data de nascimento dele? Ana perguntou firme. 5 de março. Ana sentiu o chão sumir. Cinco. As mãos escorreram pelos braços do menino, como se ela estivesse segurando o próprio passado, voltando com força.
“Eu preciso de ar”, Ana, murmurou, entregando-o à Helena, mas Miguel chorou imediatamente, se esticando na direção dela com desespero visceral. Ana correu para a varanda, o vento quente batendo no rosto. Os sons da cidade pareciam distantes e reais, e as peças começaram a se encaixar de um jeito que dava medo.
Datas iguais, cantiga igual, reação igual, dor igual. Ela estava tremendo quando Diego a encontrou ali. Respira, ele pediu. O que você tá sentindo agora? Ana respondeu com a voz mais sincera da vida. a sensação de que o mundo virou ao contrário e que eu tô prestes a descobrir algo que pode destruir tudo ou salvar tudo.
Lá dentro, Miguel chamou de novo por ela, baixinho, como se pronunciasse um nome que ainda não sabia formar. E no vento da varanda, uma folha pequena caída da planta que Helena mantinha ali, pousou exatamente no pé de Ana, uma folha seca, frágil, que virou sozinha, como se alguém a tivesse soprado. E nesse movimento simples, Ana soube. O passado que ela enterrou estava virando com ela.
Os dois dias seguintes passaram como se o tempo tivesse sido esticado por mãos invisíveis. A cada minuto, Ana Clara sentia o mundo afunilando, empurrando-a para uma verdade que ela não sabia se queria ou não encarar. Miguel, por outro lado, parecia mais feliz do que nunca. Brincava no tapetinho, ria quando via Ana, estendia os braços como se o corpo dele já tivesse decidido tudo o que o resto da casa ainda negava.
Helena observa isso com olhos que misturavam dor e fascínio. Augusto fingia que não via. Dona Lourdes via tudo e guardava cada detalhe como munição. Na terceira manhã, a tempestade estourou de vez. Ana estava sentada no chão com Miguel, mostrando um brinquedinho que fazia barulho quando Helena entrou abruptamente no quarto, segurando uma pasta marrom contra o peito.
Ana, a gente precisa conversar. Agora a voz dela tremia. Isso nunca era bom sinal. Diego apareceu logo atrás preocupado. O que houve? Helena respirou fundo, encarando Ana como se estivesse prestes a derramar um segredo que ela própria tinha medo de tocar. Eu eu fui atrás dos papéis, da adoção, dos registros.
Ana sentiu o estômago cair e tem datas, datas que não batem. E a voz de Helena falhou. Ela ergueu a pasta. E tem coisas aqui que você precisa ver. Antes que pudesse abrir, a porta do corredor bateu com força. Augusto surgiu, o rosto rígido como pedra. O que significa essa reunião improvisada? Diego cruzou os braços. Significa que temos perguntas e precisamos de respostas.
Augusto estreitou os olhos para Ana. você de novo, fazendo essa família girar em volta de uma fantasia sua. Ana sentiu o sangue subir, mas respirou fundo. Augusto, se existe qualquer chance. Não existe. Ele cortou de forma brutal. Nenhuma chance. Miguel é nosso. Ponto. Helena engoliu seco, olhando para Ana, depois para o marido. Augusto, eu não tenho mais certeza.
A frase caiu na sala como um trovão. Miguel percebeu o clima e começou a gemer inquieto. Augusto virou para a esposa com incredulidade ofendida. Helena, não seja ridícula. Você vai acreditar numa faxineira? Ana sentiu a palavra bater como um tapa. Faxineira. Mesmo depois de tudo, Diego deu um passo à frente.
Se você continuar falando com ela assim, eu vou esquecer que você é meu irmão. O silêncio ficou denso, pesado, cheio de rachaduras. Dona Lourdes surgiu devagar no corredor, a bengala tocando o mármore como um metrônomo da verdade. “Chega!” A voz dela cortou o ar. “Não vamos mais fingir. Não depois do que eu descobri. Ela ergueu outra pasta, mais antiga, mais gasta, com marca de dedos.
Contratei um investigador. Ele vasculhou tudo, absolutamente tudo. Augusto arregalou os olhos. Você o quê? Fiz o que você deveria ter feito desde o começo, verificado a procedência do bebê que colocou dentro desta família. Ela abriu a pasta e espalhou documentos em cima da mesa de centro, datas, assinaturas, carimbos tortos. Ana não conseguia respirar. Dona Lourde soltou.
O médico que assinou o atestado de óbito do filho da Ana Clara perdeu a licença três meses depois por irregularidades em adoções privadas. Helena levou a mão à boca, os olhos marejando. Diego ficou imóvel e pálido. E Augusto Augusto sentou como se as pernas não aguentassem. Ana tentou falar, mas a voz não saiu.
Miguel, sentindo atenção, ergueu os bracinhos para ela, como se dissesse: “Eu sei”. A matriarca continuou sem suavidade. Isso não é coincidência, isso é padrão. Esse médico fazia parte de uma rede que roubava bebês de mães vulneráveis, bebês doados para famílias ricas. A palavra doía. Roubados. Lágrimas começaram a escorrer sem que Ana percebesse. Helena sussurrou: “Meu Deus! Augusto, o que a gente fez? Augusto apertou as têmporas.
Nós nós não sabíamos. Ramirez garantiu que era legal. Disse que a mãe não queria o bebê. Disse que Ana finalmente conseguiu soltar. Eu estava desacordada. Eu nunca assinei nada. Nunca vi meu bebê. Nunca. A frase morreu antes de acabar. Miguel começou a chorar, esticando o corpo na direção dela. Desesperado, quase doloroso.
Helena tentou pegá-lo, mas ele arqueou as costas e gritou ainda mais. Diego trocou um olhar com Ana, um olhar silencioso, cheio de verdade crua. “A gente precisa de um exame de DNA”, ele disse. O caos explodiu. Augusto se levantou de um salto. Jamais. Vocês querem destruir esta família? Helena chorava. Mas Augusto, e se não existe. Se Miguel é nosso. Dona Lourdes bateu a bengala. Ele é filho da Ana e a ciência vai provar.
O ar ficou insuportável. Ana mal conseguia enxergar. Diego foi até ela devagar, como se aproximasse de algo frágil. “Você quer fazer o teste?” A voz dele era firme. Sem medo do resultado, Ana fechou os olhos e quando abriu, só restava a verdade. Quero. Foi quase um sussurro, mas ecoou como um terremoto.
O médico chegou naquela mesma tarde. As mãos de Ana tremiam enquanto segurava Miguel imóvel para o cotonete passar pela bochecha dele. Ele chorou, mas só até encostar o rosto no dela. Diego ficou ao lado o tempo inteiro. Não tocou nela, mas estava perto, quase como um amparo silencioso.
Quando todas as amostras foram colhidas, o médico guardou os envelopes, resultados em 48 horas e saiu. A casa ficou muda, uma pausa antes da tempestade. Foi Helena quem quebrou a barreira final. Ana, se for verdade, o que você vai fazer? A pergunta doía. Era a pergunta que Ana evitava encarar. Ela olhou para Miguel dormindo em seu colo. A respiração suave, a mãozinha agarrada no tecido da blusa dela, o rosto tão familiar que parecia lembrança.
“Eu vou proteger meu filho”, ela disse muito baixinho, como eu deveria ter feito desde o começo. Helena virou o rosto, chorando sem som. Augusto apertou os olhos, finalmente sentindo o peso das escolhas. Dona Lourdes não disse nada, mas seu olhar dizia: “Então a guerra começou. Diego respirou fundo e disse a frase que mudaria tudo. Ana, se você quiser lutar, eu luto com você.” Ela ergueu os olhos.
A voz dele não tremia, mas os dedos tremiam. Um detalhe pequeno que denunciava fragilidade e coragem ao mesmo tempo. Miguel dormindo, segurava o colar que Ana usava. Um colar simples, com um pingente pequeno de metal, gasto pelo tempo. E enquanto ele apertava aquilo entre os dedos, a corrente fininha, frágil balançou. O pingente virou para o outro lado, mostrando uma data gravada, uma data antiga, quase apagada. 0503, a mesma data.
A verdade inteira, pela primeira vez tinha um rosto e uma data e braços que dormiam no colo dela. As horas seguintes foram as mais longas da vida de Ana Clara. Pareciam dois dias suspensos no ar, como se o universo estivesse prendendo a respiração junto com ela. Miguel continuava grudado no colo dela o tempo inteiro. Dormia colado em seu peito.
Acordava chamando mamão num sussurro que rasgava a alma. E toda vez que ela tentava entregar o menino para Helena, a reação era sempre a mesma. O choro doía como facada, o corpinho se arqueava e ele a procurava de volta com as duas mãos, como se reconhecesse, como se lembrasse, como se soubesse, e talvez soubesse mesmo. Ao final da tarde do segundo dia, a campainha tocou. Ninguém se mexeu.
Foi como se o som tivesse congelado todos na sala. Helena segurou a respiração. Augusto apoiou as mãos no encosto do sofá tenso. Dona Lourdes fechou os olhos por um instante, como quem ora sem palavras. Diego encarou Ana, oferecendo silêncio, apoio e um pouco de coragem também. O médico entrou.
carregava um envelope branco com um carimbo azul fechado. Boa tarde. Tenho aqui os resultados do exame de maternidade entre a senhora Ana Clara e o menor Miguel Andrade. O envelope parecia pesado, embora fosse só papel. Ana sentiu as pernas fraquejarem. Diego se aproximou mais um passo, como se quisesse segurá-la caso ela caísse.
O médico abriu o envelope devagar, sem olhar para ninguém. Após análise dos marcadores genéticos, confirmo, com 99 o uso em 97% de certeza. A casa inteira ficou muda. Até Miguel, no colo dela ficou imóvel. Que Ana Clara é a mãe biológica de Miguel. O mundo tombou. Helena deixou escapar um soluço afogado. Augusto se apoiou na parede pálido.
Dona Lourdes suspirou como se uma peça do quebra-cabeça tivesse finalmente encontrado o lugar certo. E Ana Ana sentiu algo quebrar e reconstruir ao mesmo tempo. Ela apertou Miguel contra o peito, chorando sem barulho. Meu filho, meu filho. O menino sussurrou. uma mão e segurou o colar dela, como se ele também a entendesse.
Diego fechou os olhos, um sorriso contido, um alívio bruto, mas a respiração de todos foi cortada pela voz fria de Augusto. Isso não muda nada. Ana levantou o rosto devagar. Como não muda? Os papéis são legais. A adoção é nossa. Vocês não vão arrancar meu filho daqui por causa de um teste de DNA. Helena virou de súbito.
Augusto, ele é filho dela, é nosso filho. Criamos, cuidamos, alimentamos, velamos noites inteiras. E você quer entregar ele assim? Diego se ergueu. Ninguém quer arrancar nada de ninguém, Augusto. Mas é preciso encarar o que aconteceu. Augusto riu com amargura. Você não entende nada. Nunca entendeu. Dona Lourdes avançou um passo, bengala firme no chão.
Você vai enfrentar a verdade, Augusto, ou a verdade vai te destruir. Augusto tremeu. Por um instante, Ana viu medo verdadeiro nos olhos dele. Foi ali que as primeiras bombas da investigação chegaram. O celular de Augusto vibrou. Depois o de Helena, depois o de dona Lourdes.
Uma enchurrada de mensagens, alerta de jornal, notícia emergencial. Médico envolvido em adoções ilegais é preso em operação federal. Ana sentiu o coração cair no estômago. Diego pegou o celular e leu em voz alta. O médico responsável por vários procedimentos ilegais, preso por esquema de tráfico de bebês. Investigação aponta conexões com famílias de alta renda de São Paulo. Helena levou a mão à boca.
Augusto apertou os olhos. Dona Lourdes murmurou: “Os federais vão vir atrás da gente, da adoção, dos pagamentos, de tudo. Ana abraçou Miguel ainda mais forte. O que vai acontecer com meu filho? Diego respondeu antes de qualquer um. O que for preciso para proteger vocês dois. Mas Augusto explodiu. Protegê-los.
E nós? Você acha que vão deixar Miguel aqui depois disso? Helena olhou para Ana e pela primeira vez desde que tudo começou, falava sem ciúmes, sem orgulho. Você pode ficar aqui, pode viver com ele, mas não leva meu filho embora para sempre, por favor. A súplica abriu um espaço dentro de Ana.
Ela reconhecia aquela dor. Era a mesma que carregou por dois anos. Helena, eu sei que você ama ele. Sua voz saiu fraca e eu nunca vou apagar isso. Mas antes que pudesse continuar, Diego falou o impensável. A única solução viável é se Ana fizer parte legal da família. Augusto riu com incredulidade.
E como sugere que isso aconteça? Adotar ela também. Dona Lourdes encarou Diego, depois Ana, depois Miguel e disse: “O único caminho é simples. Ana se casa com Diego. O silêncio que caiu foi tão pesado que parecia empurrar as paredes. Ana ficou sem ar. O quê? Diego enrubeceu, mas não desviou. Augusto explodiu. Vocês ficaram loucos. Helena começou a chorar de novo.
Miguel mexia inquieto, sentindo o caos, mas dona Lourdes continuava firme. Se Ana se casa com Diego, Miguel permanece com a proteção do sobrenome. A investigação vai tratá-la como vítima, não como risco, e a guarda dele fica sólida. Ana recuou um passo. Eu Eu não posso. Isso é demais. Diego deu dois passos à frente, não para pressionar, mas como quem oferece a mão numa ponte. Ana, não é só conveniência.
Os olhos dele brilhavam. Eu me apaixonei por você. Helena ergueu o rosto, surpresa, mas sem mágoa. A verdade estava clara. Eu quero você e o Miguel seguros. Eu quero vocês comigo. Ana sentiu as emoções se atropelando. O mundo parecia pequeno demais para tudo aquilo. Eu eu preciso pensar, foi tudo que conseguiu dizer. Na madrugada, Ana não conseguia dormir.
Miguel dormia tranquilo ao lado dela, respirando quente, a mãozinha apoiada no peito dela, como sempre fazia, como se a reconhecesse mesmo adormecido. Do outro lado da janela, a cidade brilhava como um mar de luzes quebradas. Diego apareceu na porta do quarto silencioso. Posso entrar? Ana assentiu. Ele se aproximou devagar. Eu sei que não é simples.
Eu sei que parece rápido demais, pesado demais. Ele hesitou. Mas nada disso é pressão, é escolha a sua. Ana encarou Miguel, depois encarou Diego e algo aconteceu ali. Algo que não tinha a ver com medo, tinha a ver com coragem. Se eu aceitar, você promete que vai estar do lado dele? Não importa o que acontecer. Diego não pensou dois segundos. Prometo.
Ana respirou fundo e disse: “Então eu aceito, mas quero um casamento de verdade, não um acordo. Quero uma família. Quero tentar de verdade.” Os olhos de Diego se encheram. Ele tocou a mão dela pela primeira vez, devagar, como se fosse frágil. “Então vamos tentar juntos”. Naquele instante, Miguel abriu os olhos por meio segundo, viu Diego, sorriu e voltou a dormir, segurando, sem perceber, a mão dos dois, os três ligados num único gesto pequeno, um gesto impossível de ignorar, um gesto que parecia dizer: “Agora vocês são meus”. M.