A primeira coisa que Ana Luía ouviu foi o estalo seco da música morrendo. Depois o silêncio. Aquele silêncio pesado, quase sólido, que parecia colar nas paredes como poeira antiga. Renato estava parado no meio do salão. Terno cinza ainda impecável, mesmo depois de horas de viagem. A gravata apertada demais para alguém que dizia não sentir nada, mas era o olhar que cortava o ar.

duro, gelado, incapaz de desviar nem por um segundo do que via diante dele, a funcionária, e duas meninas loiras escondidas atrás dela, tão pequenas que pareciam sombras. “O que você acha que está fazendo?” A voz dele saiu baixa, mas firme o suficiente para fazer o chão vibrar sob. Ela sentiu os ombros tremerem.

 Helena e Lara se agarraram à barra da camiseta dela, como se o simples toque fosse capaz de protegê-las de tudo. Ana abriu a boca, tentando encontrar ar para falar: “Seu Renato, eu só queria ajudar. Elas estavam tão Você não é paga para pensar.” Ele cortou, dando um passo à frente. É paga para limpar. O rosto de Ana queimou.

 Não pelo tom, pela forma como as meninas encolheram quando ouviram aquilo, como se a palavra limpar fosse maior que elas. Renato fez um gesto seco com a mão. Não havia raiva aparente. Esse era o problema. Não havia nada. Amanhã não precisa voltar. As palavras caíram como uma porta se fechando com violência. Ana engoliu, tentou respirar, tentou dizer: “Espere, por favor. Mas nada saiu.

 Ela apenas baixou o olhar, apertou os lábios e sentiu as mãos das meninas escaparem devagar das suas. A porta da mansão se fechou atrás de Ana com um suspiro abafado. E naquele exato instante, Renato cometeu o pior erro da vida dele. Um erro que nem todo o dinheiro do mundo seria capaz de consertar.

 Mas essa história não começa aqui, não de verdade. Ela começa muito antes, num lugar tão apertado quanto aquela mansão era grande. Era uma segunda-feira abafada em Belo Horizonte, dessas que começam cheirando a café requentado e terminam com contas vencendo à meia-noite. O bairro de Ana Luía era um labirinto de casas amontoadas, muros descascados e vozes que se misturavam no ar.

 Vizinhas discutindo preço de tomate, motos acelerando, cachorros latindo sem motivo aparente. Ana estava de pé desde antes do sol nascer. O despertador nem precisava tocar. O cansaço fazia isso por ele. Na mesa, dona Marlene tucia baixinho, tentando esconder a pontada no peito. Do lado, João Pedro revisava uma apostila de cursinho, marcando trechos com um marca-texto que já não tinha tinta. Ninguém reclamava.

 Era o tipo de silêncio que dói, não porque é pesado, mas porque é familiar demais. Ana serviu café para todos, embora só tivesse duas xícaras cheias. Dona Marlene recusou. Menina, beba você. Tô sem fome. Ana sabia que não era fome. Era o remédio caro demais. Quando viu o aviso colado no poste, procura-se diarista, salário. 7.000. Ela riu.

 Riu de nervoso, de incredulidade, de esperança misturada com medo. “Deve ter pegadinha”, murmurou. Mas o telefone estava lá e o desespero também. Ela ligou. A mansão de Renato ficava num condomínio onde até o vento parecia ter regras. Os muros altos escondiam jardins impecáveis. O cheiro era de grama cortada, madeira encerada e ausência.

 Ausência de vozes, risadas, música, vida. Quando Ana tocou o interfone, quase desistiu, mas pensou na mãe. Pensou no remédio que custava mais do que o aluguel e respirou fundo. Renato abriu a porta sem sorrir. É a nova diarista? Ela assentiu. Perfeito. Entre. A voz dele era sempre reta, como uma régua, sem calor, sem pressa. Ana entrou. Os pés dela fizeram um ruído suave no mármore.

 O primeiro som humano ali dentro. As regras são simples disse Renato, andando à frente como quem não espera objeções. Limpe tudo, não quebre nada e acima de tudo, não interfira. Ana quase perguntou: “Interferir em quê?” Mas o modo como ele pronunciou aquela última palavra era como se estivesse avisando: “Aqui dentro cada emoção tem dono e não é você”. Ele apenas apontou para a escada.

 As meninas, lá estavam elas, Helena e Lara, paradas como duas pequenas estátuas de porcelana, cabelos loiros, bem penteados, vestidos claros, meias brancas, tão quietas que Ana teve a sensação de que se chegasse mais perto ouviria o próprio coração delas tentando bater fraquinho.

 “Elas não incomodam”, disse Renato, frio como o piso sobem as gêmeas. o seguiram em silêncio. Um silêncio que fez o ar da sala parecer preso dentro de uma caixa. Nos dias que seguiram, Ana descobriu muitas coisas. Descobriu que a casa era ventilada demais para ser quente, grande demais para ser acolhedora, branca demais para alguém se lembrar de como era rir. Ela limpava, lustrava, arrumava.

 sempre no horário, sempre em silêncio, sempre tentando não notar o que sentia. Aquela sensação de estar limpando não sujeira, mas tristeza acumulada nos cantos. As gêmeas passavam por ela desnudas de expressão. Elas não falavam, não pediam nada, não choravam alto, viviam como pequenas sombras flutuando entre corredores muito amplos.

 Ana às vezes via Renato chegando tarde, sempre tenso, sempre com cheiro de café queimado e reuniões intermináveis. Ele cumprimentava as meninas com um beijo mecânico, como quem segue um protocolo. Depois subia, fechava a porta do escritório e o silêncio voltava. Um dia, enquanto tirava poda estante do corredor, Ana viu uma foto. Era antiga. Renato mais jovem. sorrindo de verdade.

A esposa ao lado, radiante. As gêmeas ainda bebês rindo. Sim, rindo como crianças normais. A moldura estava coberta por uma camada fina de poeira ali, bem na superfície, como se ninguém tocasse naquela lembrança há muito tempo. Ana passou o dedo devagar e a poeira se soltou em partículas douradas flutuando na luz. Por um instante parecia neve. Por outro, parecia aviso.

 Aquela casa era grande demais para ecoar só silêncio. Mas Ana sentiu em alguma parte dela que nunca errava, que o silêncio ali não era acaso, era sintoma. E tudo o que ela precisava fazer era tocar na poeira para perceber algo naquela casa. Não respirava mais. O sábado começou diferente, embora Ana Luía só fosse perceber isso mais tarde.

 O sol entrava pela janela da cozinha com um brilho mais quente, colorindo o mármore frio com tons dourados. A mansão inteira parecia esperar alguma coisa, um som, um gesto, um sopro de vida, mas continuava silenciosa como sempre. Renato tinha viajado cedo para São Paulo, deixando apenas uma mensagem rápida para a governanta. Volto à noite. As meninas não dão trabalho.

 Era curioso, como ele sempre descrevia as filhas, como quem fala de duas plantas que precisam ser regadas, nunca como crianças. Ana terminou de lavar a última louça e enxugou as mãos na toalha. O eco do pano contra a pia lhe pareceu mais solitário do que o normal. Sem perceber, ela soltou um suspiro profundo, um suspiro que carregava semanas engolidas em silêncio. Olhou ao redor, ninguém, nem passos, nem vozes, só o relógio na parede, marcando o tempo que insistia em não passar naquela casa.

 Foi então que viu o pequeno rádio velho dentro da bolsa de limpeza. O plástico estava riscado, uma das laterais presa com fita transparente, mas funcionava, sempre funcionava. Ela pensou em desligar. Renato detestava qualquer barulho que não fosse planejado, mas ele estava longe. E as gêmeas ainda dormiam ou fingiam dormir, como faziam quase todas as manhãs. Só um pouquinho murmurou, quase se dando permissão. Girou o botão.

O rádio chiou, engasgou e depois deixou escapar uma música antiga de forró, daquelas que parecem tirar o pó de dentro da gente. A sanfona encheu a cozinha com um calor que ela nem lembrava mais como era sentir. Ana sorriu, um sorriso tímido, mas verdadeiro.

 Segurando o pano de prato como se fosse uma saia, ela começou a mexer os quadris devagar, depois com mais coragem. O som batia nas paredes da cozinha e voltava para ela, como se estivesse acordando um pedaço de si mesma. Gira para lá, passo para cá, uma palma no ar. Ela riu sozinha, um riso baixo que quebrou pela primeira vez em semanas a monotonia daquela casa.

 Foi nesse momento que ouviu um ruído suave atrás de si. Virou devagar. Helena e Lara estavam no último degrau da escada. De pijama, cabelos meio bagunçados, olhos brilhando como se tivessem visto um pássaro raro pousado no meio da sala. Ana congelou, o coração bateu forte.

 Ela pensou: “Pronto, estraguei tudo, mas as meninas não fugiram, não se encolheram. Ficaram ali imóveis, olhando para ela como quem olha o mar pela primeira vez. Ana, com o rádio tocando ao fundo, respirou fundo e estendeu as mãos. Querem tentar? O silêncio que veio depois foi o tipo de silêncio que só existe quando algo importante está para acontecer.

 Helena deu um passo, Lara deu outro, devagar, como se o chão pudesse quebrar. As duas pararam diante de Ana, olhando para as mãos estendidas. Os dedinhos hesitaram no ar, até que Helena tocou primeiro. Depois, Lara. O calor pequeno daquelas mãos quase desmontou Ana. Ela sorriu. Vamos, girou suavemente, guiando as duas pelo chão polido da sala.

 A música embalou o movimento e então algo improvável aconteceu. As meninas deram um risinho, primeiro tímido, quase um sopro, depois um pouco mais alto. E quando Ana pisou sem querer no próprio pé e fez uma careta exagerada, Helena soltou uma gargalhinha curta, leve, mas tão viva, que a casa reagiu. Parecia que as paredes estremeceram só para escutá-la melhor. Isso. Ana disse rindo junto. Pisa no meu pé também, vai.

 Lara tentou imitá-la e quase caiu de tanto rir. O tipo de riso desajeitado, infantil, saudável. Riso de criança que volta a lembrar que existe. A música crescia. Elas rodavam entre o sofá e a mesa de centro, derrubando almofadas, batendo os pés com força de propósito. A luz entrava pelas janelas, como se também quisesse dançar com elas. E o rádio, o rádio parecia mais feliz que todas.

 Por alguns minutos, minutos que pareciam anos, aquela mansão gigante não era mais um túmulo silencioso, era um lar simples, bagunçado, imperfeito, mas vivo. Foi então que a música parou, não porque acabou, mas porque a porta de entrada se abriu com força, batendo contra a parede. Renato entrou como quem invade, maleta na mão, expressão dura, camisa ainda com etiqueta da viagem.

 Ele deu dois passos para dentro e parou. O que viu pareceu desmontar tudo o que conhecia sobre sua própria casa. A sala estava cheia de almofadas espalhadas, as meninas suadas, rindo, com os cabelos desmanchados. Ana de mão dada com elas, respirando ofegante, o rádio chiando no chão.

 Renato piscou uma vez, só uma, mas foi suficiente para o sorriso de Helena morrer na boca. Ele caminhou até o rádio e apertou o botão. Um clique seco. Silêncio de novo. O que você acha que está fazendo? A voz dele saiu baixa, mas tão gelada que feriu. Ana sentiu o corpo inteiro enrijecer. Seu Renato, elas estavam tão tristes. Você não é paga para pensar.

 Ele deu mais um passo, aproximou o rosto do dela. É paga para limpar. A frase caiu como um soco invisível. Helena se escondeu atrás de Ana. Lara fez o mesmo. As duas estavam tremendo. Isso aqui não é felicidade. Renato continuou com a mesma dureza que usava para fechar acordos. É desordem. É bagunça, é falta de disciplina. As meninas murcharam numa velocidade que doeu nos olhos de Ana.

 A sala parecia voltar a encolher, sugada por aquele silêncio antigo. “Amanhã não precisa voltar”, ele virou de costas. “Está demitida.” Por um segundo, Ana achou que ia responder, dizer algo, defender as meninas, dizer que elas só queriam viver, mas a voz não saiu.

 E as mãos delas escorregaram devagar das suas, como se tivessem sido desligadas por dentro. Ana pegou a bolsa, o rádio e saiu. A última coisa que viu antes da porta se fechar foi Helena, parada no meio da sala, segurando uma almofada caída, como se ela fosse a última prova de que, por alguns instantes, a casa tinha respirado.

 A chuva começou fina, quase invisível, quando Ana Luía entrou no ônibus. Mas assim que ela se sentou no banco de plástico frio, o céu pareceu desabar de vez. como se tivesse segurado as lágrimas por tempo demais, igual a ela. O vidro embaçado refletia seu rosto cansado, os olhos marejados, os cabelos grudados pela humidade e nas mãos o velho rádio, aquele mesmo que minutos antes tinha enchido a casa de Renato de vida. Ela o segurava como quem segura um pedacinho de alegria que não podia deixar cair. O ônibus arrancou e com o

balanço uma lágrima escorreu. Depois outra e num suspiro curto elas começaram a cair sem pausa, silenciosas como as de Helena e Lara. Ana passou o dorso da mão no rosto, tentando conter, mas era impossível. A cena das meninas rindo, rodando, tentando imitar seus passos.

 Aquilo voltava como um filme, repetido e repetido, até doer. “Por que eu fui fazer isso?”, ela murmurou baixinho, mas a resposta vinha sozinha num sussurro da alma, porque elas precisavam. O ônibus fez uma curva brusca, sacudindo os passageiros. Ana apertou o rádio contra o peito, tentando se recompor, mas a imagem do olhar de Helena, aquele medo, aquela súbita perda, voltou a arder.

 No canto da mente, uma frase de Renato ecoava, dura, fria, como pedra molhada. Isso não é felicidade. Quando pela primeira vez em meses as meninas haviam conseguido sorrir, a casa humilde de Ana parecia menor do que o normal naquela noite. A chuva batia no telhado de zinco como dedos impacientes. Dona Marlene abriu a porta assim que ouviu os passos no corredor.

 Filha, o que houve? Ana tentou responder, mas a voz embargou. sentou-se à mesa e deixou as lágrimas caírem de vez. João Pedro apareceu na porta do quarto, preocupado, ainda com o livro de estudo na mão. Ana, pelo amor de Deus, aconteceu alguma coisa com você? Ela respirou fundo várias vezes, tentando controlar a avalanche que vinha de dentro. Eu perdi o emprego.

 O silêncio que veio depois foi tão pesado quanto o da mansão, mas diferente. Esse silêncio sabia acolher. Dona Marlene se aproximou devagar, sentou ao lado e segurou as mãos da filha, mãos calejadas, inchadas do trabalho. O que aconteceu, minha menina? Ana contou tudo. Renato chegando. O rádio, as risadas, a bronca, a demissão, cada detalhe. E a cada palavra, o peito dela parecia desmoronar mais um pouco.

Quando terminou, dona Marlene respirou fundo. Não era um suspiro de quem se conforma, era de quem entende. Filha, às vezes a gente perde o emprego, mas ganha a consciência tranquila. Ana fechou os olhos. sabia que era verdade, mas a verdade não pagava remédio, nem luz, nem esperança.

 “Eu só queria que elas fossem felizes”, ela disse. A voz embargada. Só isso. Dona Marlene apertou sua mão e foram por sua causa. João Pedro se aproximou mais, tocou o ombro da irmã. Mano, você fez mais por essas meninas em um dia do que muita gente faz pela vida inteira.

 Ana sorriu fraco, um sorriso curto, quase invisível, mas era o máximo que conseguia. A chuva continuava batendo no telhado e parecia chorar junto. Do outro lado da cidade, a mansão de Renato estava silenciosa como sempre. Mas havia algo diferente naquele silêncio, um incômodo, uma rachadura. Renato estava sentado no escritório, a maleta de viagem ainda encostada na mesa, a gravata jogada num canto.

 O abajur iluminava a foto da esposa, a única foto da casa que parecia viva. Renato olhava fixamente para ela, os olhos duros, como se buscarem ali uma justificativa. “Eu fiz o certo”, ele repetiu em voz baixa. “Eu fiz o certo.” Mas o coração não concordava. Ele sentia, no fundo, sentia.

 O som que quebrou sua falsa certeza veio do andar de cima, baixinho, quase inaudível, um soluço. Renato levantou devagar, subiu as escadas. Cada degrau parecia mais pesado que o anterior. Quando abriu a porta do quarto das meninas, viu algo que não estava preparado para ver. Helena estava sentada na cama, abraçando Lara. As duas tremiam, os olhos inchados.

O rosto molhado, choravam, choravam baixinho, como se tivessem medo de incomodar a própria tristeza. Renato sentiu um aperto no peito, quase perdeu o ar. “O que aconteceu com vocês?”, tentou dizer, mas a voz saiu mais rígida do que queria. Helena levantou o olhar.

 Aquele olhar cortou o Renato de um jeito que nenhuma reunião, nenhum problema empresarial jamais conseguira. Ela abriu a boca e a palavra apareceu tremida, tímida, mas verdadeira. Dançar. Renato piscou, não acreditou. O quê? Lara completou, a voz fraca, como vento passando pela fresta da janela. A gente quer dançar. foi o suficiente.

 O coração de Renato ruiu completamente. As lágrimas vieram sem aviso, queimando a visão. Ele se sentou no chão diante das filhas, sem conseguir fingir força nenhuma, e chorou. Chorou como não chorava desde o enterro da esposa. Chorou por tudo, pela perda, pela saudade, pelo controle que ele achava ser amor, pelo silêncio que impôs sem perceber e pela mulher que ele expulsou da vida das meninas. Justo a única pessoa que as tinha feito sorrir.

 Helena se aproximou, colocou a mãozinha no rosto do pai. Papai, a gente só quer ser feliz. Aquela frase atravessou Renato como um tiro, tão simples, tão pura, tão verdadeira. Ele respirou fundo pela primeira vez de verdade em muito tempo. E naquele instante algo mudou no olhar dele. Não só tristeza, havia decisão.

 “A gente vai trazê-la de volta”, disse, a voz firme e rasgada. Eu prometo. As meninas abraçaram o pai e pela primeira vez o abraço delas quebrou o gelo que fazia anos dormia nele. Renato levantou-se devagar, pegou as chaves do carro, passou a mão pelo rosto, tentando secar o que ainda escorria.

 E ao fechar a porta do quarto, percebeu algo que nunca tinha percebido antes. O corredor escuro parecia mais vazio sem Ana. Ele desceu as escadas passo após passo, abriu a porta da mansão. O vento frio da noite entrou como um aviso ou talvez como um empurrão. A porta se fechou atrás dele com um som estranho, diferente. Não era o silêncio autoritário de antes.

 Era um som suave, vulnerável, como se a casa enfim admitisse. Ela também sentia falta de Ana. A madrugada quase inteira foi consumida pelo choro das gêmeas e o silêncio pesado dentro da mansão. Mas quando Renato finalmente saiu, levando Helena e Lara pela mão, algo diferente brilhava no olhar dele. Um torpor misturado com urgência, como quem entende tarde demais o tamanho do erro que cometeu. O carro acelerou pela avenida quase vazia de Belo Horizonte.

Os prédios refletiam a luz amarela dos postes, criando manchas trêmulas no vidro. Renato dirigia com as mãos firmes no volante, mas o olhar, o olhar era de um homem que estava pela primeira vez ouvindo o próprio coração falar mais alto do que o orgulho. No banco de trás, as meninas estavam silenciosas, mas não aquele silêncio doentio de antes.

 Era um silêncio atento, um silêncio que esperava. Renato respirou fundo. “A gente vai encontrá-la”, murmurou. Eu prometo. As meninas trocaram um olhar tímido, como se quisessem acreditar. O bairro onde Ana morava tinha outro ritmo, outro cheiro, outro tipo de vida. As ruas eram estreitas, com fios elétricos cruzando o céu como teias improvisadas. Os cachorros latiam ao longe.

 Um bar exalava cheiro de fritura misturado com música brega tocando baixinho. Renato estacionou o carro perto do prédio simples. O contraste entre ele e aquele lugar parecia tão gritante que até as meninas ficaram encolhidas por um instante. Mas Helena segurou firme a mão do pai, como se ela mesma dissesse: “Vamos, antes que o medo empeça!” Subiram os três lances de escada.

 Os degraus rangiam, mas não havia vergonha nos passos, só pressa. Renato parou diante da porta 302. Ele respirou fundo, colocou a mão no peito para se recompor e tocou a campainha. O som ecoou pelo corredor estreito, atravessando paredes e vidas. A porta abriu devagar. Ana apareceu com o cabelo preso de qualquer jeito, pijama largo e olhos inchados.

Parecia que não tinha dormido e não tinha mesmo. Por um instante, ninguém disse nada, só o vento do corredor, trazendo cheiro de roupa lavada e alguma conversa distante. Ana piscou surpresa. Seu re, mas a frase morreu quando viu Helena e Lara escondendo o rosto nas mãos.

 As meninas correram para ela, se agarraram às pernas dela com força, choraram, riram, falaram o nome dela como se fosse a única palavra que ainda lembravam direito. Ana ajoelhou-se, abraçando as duas com um carinho tão inteiro que até o chão pareceu respirar junto. Renato baixou a cabeça. A voz dele saiu rouca, quebrada. Eu vim pedir desculpas. Ana levantou o olhar devagar.

Havia confusão ali e dor, mas também havia uma calma estranha. A calma de quem já sofreu tanto que aprendeu a ouvir o silêncio dos outros. Renato continuou tropeçando nas palavras. Eu julguei você. Julguei o que via, não o que você fazia. Ele passou a mão no rosto, escondendo a vergonha. Achei que controle fosse cuidado.

 Achei que silêncio fosse respeito. As gêmeas seguraram as mãos de Ana com força, como se dissessem: “Escuta, ele, por favor.” Renato se ajoelhou também. Ele, o homem que comandava empresas com milhares de funcionários, estava ali no corredor apertado, pedindo perdão, com o coração totalmente exposto. “Eu estava errado.

” Ele disse enfim. O corredor ficou tão quieto que até o som da geladeira do apartamento ao lado parecia distante. Ana respirou fundo. Eu só queria que elas fossem felizes, seu Renato. Eu sei. A voz dele saiu num sussurro. E foram por sua causa. As meninas o abraçaram pela cintura, como se completassem a frase do pai, como se dissessem: “Agora você entende”. Renato estendeu a mão para Ana.

 volta para nossa casa, mas não como funcionária, como parte da família. Me ajuda a aprender a ser pai de novo. Ana olhou para a mão dele, para as meninas, para o rádio velho em cima da mesa da cozinha, ainda manchado de fita transparente como cicatriz antiga. A resposta veio num sorriso pequeno, mas cheio de vida. Eu volto.

 A volta para a mansão parecia outra viagem. As meninas encostaram a cabeça nos ombros de Ana dentro do carro, adormecendo ali, como se finalmente tivessem encontrado o lugar seguro onde deveriam existir desde sempre. Quando chegaram, a casa parecia maior, mas também fria.

 Renato abriu a porta e deixou as duas entrarem correndo. Pela primeira vez, ele percebeu que aquele eco vazio na sala não era beleza, era solidão. Ana colocou o rádio sobre a mesa com cuidado. A fita transparente refletiu a luz como se fosse prata. “Vamos tentar de novo?”, ela perguntou. Helena e Lara sorriram. Renato também. Um sorriso tímido, desajeitado, mas real.

 Ana girou o botão, o rádio tuciu, chiou e depois deixou escapar a mesma música de forró que tinha transformado a vida daquelas meninas dias antes. A sanfona encheu o salão e, dessa vez ninguém correu para desligar. Ana estendeu a mão para Renato. Ele hesitou durante um segundo apenas, depois segurou. E então aconteceu a dança, não a dança perfeita, coreografada, não a dança bonita, era uma dança torta, cheia de tropeços e risos fora de ritmo.

 Ana rodava as meninas. Renato tentava imitar sem jeito, dava risada, pisava no próprio pé, mas continuava. A música parecia mais alta que tudo, ou talvez fosse a alegria delas que deixava o som maior. Helena ria alto. Lara girava tão rápido que o vestido levantava como flor abrindo. Renato chorava e ria ao mesmo tempo. Ana também.

 Por alguns segundos parecia que o chão da casa tremia, não de medo, mas de vida. Vida. Era isso que tinha faltado ali por tanto tempo. Renato abraçou as filhas, uma de cada lado, e depois puxou Ana para perto. “Obrigado”, ele murmurou por trazer tudo isso de volta. Ana não respondeu. Não precisava. A sanfona continuava tocando.

 O lustre de cristal tremia levemente com o ritmo. E no centro da sala, as quatro sombras dançavam juntas, como se o mundo inteiro coubesse ali. Quando a música terminou, o silêncio voltou. Mas não era mais o silêncio do vazio, era o silêncio depois do riso, o silêncio de uma casa que enfim respirava.

 O rádio, ainda quente da música, soltou um chiado suave, como um suspiro satisfeito. E naquele chiado, Renato percebeu a verdade inteira. Não era Ana que ele tinha levado de volta para casa, era a vida. E ela tinha voltado dançando.